Prólogos
El mundo nació para mí en 1970. No fue un buen año: Lennon decía “el sueño terminó”, y el ‘68 era ya un recuerdo lejano y ajeno. Yo nací el 25 de mayo, pero me anotaron recién al día siguiente: mis padres no querían pasar por patrioteros. Tres días después fue la presentación en sociedad de Montoneros, con el secuestro de Aramburu. Eran días extraños. Todo el mundo esperaba un avión negro, un General que volvería a salvar a la patria. Así crecí, entre espejismos desiertos y juegos convertidos en fuegos. Pero lo supe demasiado tarde, como siempre. Era como la época: demasiado precoz y a la vez demasiado ingenuo, una mala mezcla.
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