El chisme, la guerra por otros medios, o la novela de José Supera

Por Julián Axat

Carl Von Clawsevitz sostenía que la guerra era la política por otros medios, José Supera, va más allá de ese apotegma y sostiene en su última novela que el Chisme, es la guerra por otros medios.

Pero para sostener semejante frase hay que construir un relato que no la haga absurda o insostenible. Hay que construir el “verosímil” de esa posibilidad llamada arte de hacer la guerra a través del chisme, tarea seria y compleja a la que llega el autor tras una trama pareja, que “va a los bifes” todo el tiempo.

La guerrita chismosa está compuesta de trincheras, soldados, vedetes guerreras, espías, dictadores, bombitas y bombas atómicas que –por efecto acumulación- al ser arrojadas arrasan y dan una vuelta de página a la historia común del chisme. Es decir, cambio de época, de historia. Pero esa bomba debe ser arrojada por un héroe, porque lo que Supera nos cuenta es la historia de una inmolación, de un traidor del sistema que es a la vez el hijo del sistema. Resonancias mesiánicas para un Neo en la Mátrix Chismosa, que tarde o temprano se enfrenta a ella (como guerrero que es) y la hace estallar. En el camino debe encontrar la verdad, porque, también en la historia del chisme, “solo la verdad nos hace libres”, lo que es lo mismo que decir: “un nuevo chisme, superior en escala que en la anterior tenía atrapada a otra generación”. Esta es la dialéctica chismosa de la verdad y la mentira progresiva o como guerra total.

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Diario de Portbou

A David Mauas.

“El tiempo de los huesos, es el tiempo del vacío o de las pistas”.

Franz Kafka. Diarios

1. 1   -coxis- 21 de septiembre 2011)

Llego a la estación desde Perpignan-Axat (140 Km. al norte)

la ciudad está vacía ideal para perderse y rotar

como un fardo de campiña sin rumbo deambulo

o busco el pasaje la cala de pescador que

me lleve a un asedio antiguo

busco el cementerio que no sea esta ciudad-cementerio

sino el lugar exacto donde excavar.

1. 2. -húmero- (21 de septiembre 1940)

Venimos bajando para salir por Lisboa

Alguien cerró la frontera en Marsella

dicen que por la desaparición del poeta Gui Rosey

llegamos a este pueblo de frontera hace pocas horas

la situación se torna difícil en el Pirineo

viene pisándome los talones desde Toulouse

he visto que carga el Mauser con una única bala para mí.

El mensaje en la servilleta-café de Port Royal ha sido claro:

“Sr. W.B. no cruce la frontera, su destino es mío”.

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Nota sobre la enseñanza de poesía en Institutos de Menores de la Provincia de BA

Por Julián Axat

1) Imponte la tarea de escribir un poema diario dentro de la celda. 2) Llena de palabras el sentimiento y escríbelo pensando que lo haces contra el engome que te inmoviliza. 3) Llena de intensidad las palabras como si fuesen fierros que disparan a dónde apuntes. 4) Los poemas deben tener el olor de tu mundo y deben respirar más allá de la celda y de las paredes que te contienen. 5) Es necesario escribir la angustia de lo que padeces. 6) Escribe pensando en la cara de los “gatos”. 7) Piensa, por ejemplo, en la cara del Sr. Gobernador y sus secuaces que te mantienen engomado. 8) No grites, no insultes, trata de que las palabras sean menos desafiantes, piensa en un hip-hop, en un rap, en una cumbia chorra sin estar jalado o zarpado. 9) Desprecia la imagen a la que te enfrentas, pero no el lenguaje que utilizas, el que debe encontrar una música en tu interior, sin llegar a los insultos. 10) Pídele explicaciones a la imagen. 11) Eres todo lo que supones y aun eres mucho más, piensa en la audacia y no en la locura que te trajo a la celda. 12) Di la primera palabra y vomita lo que traes adentro, aquello que no le dijiste al abogado o al juez, escríbelo y trata de que lo que digas o escribas supere la reja que tienes adelante. 13) la reja es la excusa, la reja no existe, es momentánea, atraviésala con las palabras. 14) Tu condición, tu edad, tu circunstancia no es una disculpa para nada, es una forma de lucha contra la situación injusta en la que estás. 15) Los “maestros” que están del otro lado de la reja, no son “maestros”, son carceleros a los que les debes exigir papel y tinta para escribir, papel a toda hora. Exige papel a los carceleros como si exigieras que te dejen respirar. 16) Escríbele cartas a todos: al Sr. Gobernador, a tu abogado, al juez, al carcelero, al almacenero de tu barrio, a Marcelo Tinelli, a la Presidenta, a la radio, al diario, a tu novia, a tus viejos, a tus hijos. 17) Alguna de estas cartas llegará -tarde o temprano- a su destinatario, te sorprenderás. 18) Trata de juntarte con los otros engomados como vos y escríbeles cartas, pásales las cartas entre los barrotes, cuéntales en qué estas pensando, a quién le escribes, qué te trajo hasta acá, y que vas a hacer de tu vida cuando salgas. 19) Júntate con engomados que escriben como vos dentro del Instituto y exígele al director que edite una revista de poesía, seguro que él, por puro progresismo hacia afuera, te apoyará. 20) Ten el coraje de irte a la mierda y ten el valor de regresar. Pero trata de que en ese viaje interno no se repita el recorrido que te trajo al engome. 21) Eres indispensable como el aire para que el sistema funcione, sin tu engome no comería el carcelero, el director, el maestro, el abogado que te defiende, el juez que te encierra, el gobernador que quiere ser presidente, la tele que te filma y te menciona, la gente que se aburre y te tiene miedo, el poli que te persigue, los profesores de la facultad que discuten, el poeta que te refiere; las empresas de alarma y seguridad, y hasta “los derechos humanos” que pasan de visita. 22) Presta atención al maestro de escuela que te visita a diario, sigue sus consejos, pero recuerda que la prolijidad del cuaderno no es lo importante, lo importante es conocer el alfabeto y articularlo con tus ideas más allá de la reja. 23) Multiplica en el engome, lo que el maestro te enseña en el aula. 24) Escribe sobre todos los personajes que viven de tu engome, es una manera de borrarlos de tu mente y entenderlos en sus distintas lógicas o formas de dirigirte hacia ti. 25) No habrá “gatos” hasta que no te enfrentes con ellos. Repasa escribiendo todos los días de tu engome, en un diario de vida o de encierro, un diario de confesión fantástico y real a la vez, alucinado. 26) Evádete de tu nombre, inventa uno nuevo. Piensa en el nuevo nombre que tendrás cuando salgas en libertad. 27) Nunca abandones la escritura cuando salgas. 28) Busca a alguien que publique tu diario y regálale tu experiencia a los amigos, y a tus futuros hijos. 29) Júntate con aquellos que no viven en el engome diario, y trata de sacar a aquellos que todavía viven en él. 30) Tira a la basura estos consejos, por estar cargados de romántica. 

Algunos apuntes de Mayo

(Fragmentos del diario de un defensor de pibes chorros)

Por Julián Axat

María Soledad 2012 (18/5/2012)

La ruta a la cima del Portezuelo

incluye el lugar en el que la niña fue encontrada,

era un campo a la vera de la ruta, me dice un baqueano

ahora es zona urbanizada.

La niña María Soledad tendría hoy 39 años

el monolito desborda de flores muertas

los condenados están libres, me dice el baqueano

uno es abogado el otro retornó al terruño

las cosas no cambian mucho desde el cerro Portezuelo

pasa un cóndor a poca distancia

planea cerca es como si quisiera avisarnos de algo

el rostro velado de la virgen del valle se repite en todos lados

aún conserva el rostro de la niña.

Nicolás Correa (14/5/2012)

El nombre de una niña  que se la traga la noche está  en boca de todos.

La imagen repentina que moviliza y hace irrumpir en un mismo teatro del conurbano profundo personajes escondidos hasta entonces: armas, droga, bandas, piratas, TV, policías, abogados, show, miedo, jueces conservados de la dictadura, farsa, escándalo, cadáveres, más cadáveres. Todos vienen por la niña o lo que queda de su sombra, porque todos están tapados por el Mal ¿Puede la poesía desarticular ese entramado?  Esta es la pregunta que Nicolás tantea con sus versos; acaso salvar o devolver el recuerdo de esa niña a su estado anterior, ya no cadáver tapado por lo siniestro de aquellos personajes que la devoran o desaparecen. El lenguaje de fosa es el que exige enfrentarse desde otra palabra, salir en la búsqueda del recuerdo contiguo, vecinal, que es el de todos los niños-cadáver que pagan propiciatorios por un mundo que aún hoy urge sacrificios estúpidos.

Confesión de la jauría azul (Mayo 2012)

En la soledad de la noche

camino lento para alargar mi cuadra

para acortar el tiempo

mis manos ciñendo el pecho,

mirada cansada y fría,

mis pasos firmes

aunque recordándome humano

mi mente

me gustaría ser un perro entrenado

& oler drogas todo el tiempo.

Confesión del pibe Aquiles (Mayo 2102)

Si caminas por el barrio,

si es de noche

y desprevenido

una ráfaga de ilumina-azul

saeta atraviesa la oscuridad,

entonces corre

corre por tu vida

antes de que te encuentren

antes de que pidan por tu rostro,

lo cotejen,

lo señalen,

lo marquen.

La sospecha

mi amigo, la sospecha,

es el lugar para la yunta,

la yuta, mi amigo,

no quiere yunta.

jaurías de 58.000 gorras

y 100.000 privatizadas

te pisan el talón

resístete balbucea otros datos,

miente tu vida, tu origen,

anónimo mi amigo,

de aquí y de allá,

que tu rostro

no se identifique nunca,

no se registre,

eres como un fantasma,

un trashumante sin miedo.

Corre a la velocidad de la luz

ellos no te podrán alcanzar.

Un brindis por el nacimiento de Trexus (21/5/2012) 

Parece una escena de las Invasiones Bárbaras,

una noche cálida los poetas Schuster, Barrón, Sietecase

personajes incondicionales o heterónimos

salidos de algún baúl de Trexus invitan a compartir la presencia

del maestro apoltronado, me acerco lento,

el anfitrión sonríe entre manos frágiles que lo arropan

se dirige a mí y dice: “usted que es Platense,

conocerá el Teatro Podestá…

pues bien, alguna noche afiebrada de 1926 nací

en ese lugar…”

Café coliseo Podestá, 21 de Mayo de 2012

Pido dos Whiskys, uno para mí, otro para la silla vacía

tras una pausa, el líquido amarillo se lo traga la nada

el fantasma es un lobo que aun muerde mis manos

Los Detectives Salvajes en la Feria del Libro

Los detectives salvajes presentan colección en la Feria del Libro - 2012

Mezger en Jerusalén

hoy hace 35 años

un juez rechazó un habeas corpus

era el de mis padres desaparecidos

iba con costas a los presentantes

mi abuelo y yo de siete meses

treinta años después ingreso a esa justicia

veo la cara de aquel juez a diario

el puñal homicida oxidado

aún oculto bajo su toga

adaptado al nuevo ciclo cáscara personal rellena

con sangre del viejo sistema flotando en el nuevo

treinta y cinco años después

soy defensor de los pobres y ausentes

lo veo en las audiencias lo cruzo en pasillos

baja la cabeza se hace el que no me reconoce

interpongo sendos habeas corpus

en favor de los pibes hijos de la democracia

detenidos por la policía de la democracia en la que

el Sr. juez se mueve a gusto y me los rechaza

sin costas en pocas líneas citando aquí y allá viejos adagios

yo apelo sus resoluciones con doctrina jurídica con

constituciones y tratados argumentos de la democracia

que no impiden que hace unos días el juez solicite su jubilación

y le sea concedida para que ya no lo vea en los pasillos

y me vea a mí entrando y saliendo con un habeas corpus por presentar

Julián Axat

Los neo-argentinos

a Juan Gelman

El viaje comenzó hace un par de años

en la yema del dedo pulgar

que recorre la guía de Gran Buenos Aires.

Letra F. Felir, Feller, Frei, Freyre….

pero su dedo retrocede,

se detiene a media página…

Feligrano Agencia:

Investigaciones, parejas, seguimientos, etc.

Marca el número,

atiende una voz:

“…esta es la agencia de investig…”,

(la grabación se corta)

interrumpe la misma voz:

“Agencia…”.

El encuentro se fija para esa misma tarde

en una oficina céntrica de la ciudad de La Plata.

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Variaciones entre yo y nosotros

“Se nos concedió, como a cada generación precedente,
una débil fuerza mesiánica sobre la cual el
pasado hace valer una pretensión.
Es justo no ignorar esa pretensión.”
Tesis II. Walter Benjamin.

yo 2003

Padre

los ruidos causados por la derrota

no alcanzan a quebrarnos

aunque sea por un instante

esa increíble luz de tus ojos

esperanza o fulgor de a cada instante ser grito

Sueño:

estamos en algún lugar

vos papá y yo

me contás que ayer te cantaron

me decís que seguro te están por venir a buscar

te ruego la huida

vamos lejos

bien lejos te digo

pero me contestás que…

la sangre de los compañeros no se negocia

y no hay caso

Padre

no te convenzo

y la escena que se repite muchas noches

a veces llegamos a discusiones acaloradas

y parece que no hay caso

Padre

no puedo salvarte ni en los sueños

yo 2006

a veces

me meto en el cementerio

y me zambullo en los osarios

desesperado

navego

nado la nada

me ahogo

me ahogo entre fémures y mandíbulas

armo puzzles imposibles

dientes con metacarpos

omóplatos con espinazos

y así paso la noche

escondido

cansado

de tanta originalidad

para armar eslabones perdidos

pero antes de convertirme

en el fracasado “equipo de mi mismo forense”

dejo los huesos a un lado

y escribo un poema

que me devuelve

la piel viva de su voz

nosotros 2007

Que distancia nos separa a nosotros de ellos

a ustedes, de ustedes mismos

en esa cadencia de durar

seguimos a medio hacer

igualmente soldados desde un basural

decimos

alegre prepotencia

a veces con miedo

a veces con esa misma alegría

pero seguimos capaces de remontar

y desear

ser el mismo volcán

están en nuestros ojos.

nosotros 2008

“No busques en tus antepasados,

busca lo mismo que ellos buscaron”

yo 2009

todos los años

ese día

a la misma hora

sueño

viajo al pasado

una hora exacta antes de que caigan

me veo a mi mismo de siete meses

en los brazos de mamá

desesperado

les cuento de su destino

hay que irse rápido les digo

quedan pocos minutos

no vacilan

no se inmutan

llegamos a discusiones acaloradas

no hay caso pienso

se quedan

antes de volver me entregan al

niño

cuidálo

y vuelvo con él en brazos

sin rescatarlos

ni siquiera de los sueños

nosotros 2010

la rosa

un rayo

arsenal

latente

prepara espinas

que se nos clavan

o acaso

las incrustamos

para hacer

la revolución

salvar

a nuestros padres

de su derrota

no se

en realidad

si pienso

en salvarlos

a ellos

o a nosotros

mismos

nosotros 2011

Profanar la noche

zambullirse en osarios desesperados/ navegamos la nada

ahogados entre fémures y mandíbulas

armando puzzles imposibles/ dientes con metacarpos

omóplatos con espinazos/

y así/ hasta que se hace de día/

escondidos/ cansados de tanta originalidad

para armar eslabones perdidos/

y antes de convertirnos

en el fracasado equipo

de-nosotros-mismos-forense

dejamos los huesos a un lado

y escribimos un poema que/

nos devuelve

la piel viva de la voz

nosotros 2012

Los padres son los huesos

la ausencia del hueso y su búsqueda

perdidos o hallados

Los padres son los huesos

en los que los hijos

afilamos nuestros dientes

Una historia

El texto que sigue refiere a un riesgo que podría haberse previsto. Sin embargo, como habla de la vida de gente simple, sencilla y humilde, -paradójicamente- pareciera que esas vidas dependen del destino de complejos designios. Digo “pareciera”, porque los dioses están cómodos y pretenden hacer creer que las cosas las decide Dios, y no la falla humana miserable, distante, de magnate corrupto e indolente.

Dicen que al morir todos los pobres ven una luz hacia el final del túnel, bueno, se trata de los faros de un tren que se les echará encima…

Julián Axat

JOSÉ

Tenía el nombre corto pero sonaba como un golpe en una madera dura… José… Hijo mayor de cuatro hermanos, aprendía a sus diecinueve años el oficio de un vecino, carpintero de obra. Tenia las manos demasiado grandes para sus ojos picaros y muy llenos de luz. Trabajó al principio de alambrador, cuando dejóla escuela. Era necesario el trabajo para una familia sin padre y una madre domestica de una casa en un country cercano. Allí se le pusieron fuertes y anchos los dedos de manejar los rudos hilos de alambre. Lo notaban sus hermanos menores cuando jugaban con el y sentían la piel áspera como una lija. Tenía un nombre corto y duro, pero una sonrisa que desnudaba su estirpe de buen pibe. Esa mañana, como todas desde hacia un año, se levantó a las seis, tomó el pan flauta entero y lo llenó con dos fetas de paleta y mucha lechuga, con un poquito de aceite en el medio de la miga para darle el gusto distinto como le habían enseñado. Caminó rápido a la estación. Llevaba en la boca el mismo sabor de la infancia de mate cocido y pan tostado. Llegó al tren ajustado de horario y de espacio, con el bolso azul golpeándole el fin de la espalda y la cadera. Se lo habían regalado en navidad, para llevar la ropa de trabajo, con un consejo aprender y cuidar el trabajo. (...)

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Nuevo Libro Detective

Prólogos

El mundo nació para mí en 1970. No fue un buen año: Lennon decía “el sueño terminó”, y el ‘68 era ya un recuerdo lejano y ajeno. Yo nací el 25 de mayo, pero me anotaron recién al día siguiente: mis padres no querían pasar por patrioteros. Tres días después fue la presentación en sociedad de Montoneros, con el secuestro de Aramburu. Eran días extraños. Todo el mundo esperaba un avión negro, un General que volvería a salvar a la patria. Así crecí, entre espejismos desiertos y juegos convertidos en fuegos. Pero lo supe demasiado tarde, como siempre. Era como la época: demasiado precoz y a la vez demasiado ingenuo, una mala mezcla.

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La máquina que se traga a los pibes

(inercial deus est machina)

la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, repito... hurga, purga por un trance, borda, borboteante, máquina sin gozne, la Máquina de convalidar letras y firmas se pliega, se repliega, se retuerce máquina, un paraguas y la Rémington sobre mesas de disección, máquina lunada, la Máquina de convalidar letras y firmas, un arcano, Isidore, mordaza, gruta de la boca, la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, repito... la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, repito... máquina perlada, nervada máquina, deglute, líquido, negrito, negritos, negritos, la Máquina de convalidar letras y firmas es un monstruo racista, máquina capciosa y rubia, incrusta tornillos, escribe y escribe sobre la piel del condenado de Kafka, la Máquina de convalidar letras y firmas escupe, es un prisma zambo o trama máquina, caracol lábil, máquina de pederastas, chorrean y te pegan, maquina del ruedo montaje, funciona sola, la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, repito... la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, repito... la Máquina de convalidar letras y firmas, sabemos, trabaja por inercia, se come a los pibes, deja charcos la máquina tracia, hay que hacer muelles para respirar sin máquina, lectora de Borges, la Máquina de convalidar letras y firmas avanza y avanza, arremete contra todo, máquina hostil, maquillaje abrillantado de la máquina impúdica, habla, deja abierto, habla, máquina septicémica, la Máquina de convalidar letras y firmas dilapida imágenes de la guerra, vitorea estatuas esfínteres, tajearse, tatuaje de la máquina que brinca y troncha su molienda en cuerpos lepra, máquina epopeya, la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, repito... la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, repito... los fetos, la abuela, el óleo cenagoso de la máquina bataraz, maquina en bata, batracia que los cría máquina, la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, busca sujetos blanditos y se los come con furia, máquina regurgita sin hiatus, firuletes y militancia opaca de la máquina escribiente, cuadros sin vocablo, la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, repito... se recicla la marisma máquina, marica la máquina con carisma, mestizos sus senos de máquina perra, la Máquina de convalidar letras y firmas es amante de quien la puede olvidar, máquina amputa, puta máquina, van de carruaje y moños la máquina Tiberia y sus crías enhiestas, la Máquina de convalidar letras y firmas ni se entera que les damos la bienvenida, para esconder la faca traicionera, máquina con el destino previsto, se hace la bizca o la estoica la máquina desesperada por la caída, calda su pozo máquina espuma de trauma, la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, repito... la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, repito... la Máquina de convalidar letras y firmas ha llegado a su fin, con estas letras afirmo.

Poema de Julián Axat, incluido en servarios (2005)

TÍO -39 AÑOS DESPÚES - Poema de Julián Axat

los padres son los huesos

la ausencia del hueso y su búsqueda

perdidos o hallados

los padres son los huesos

en los que los hijos afilamos nuestros dientes

(variación sobre una cita de J.D.P.)

Ponencia "Dar voz a los huesos"

Trabajo a cargo del investigador y poeta Antonio Pádua Fernandes, sobre la poética de Julián Axat.

BIOPODER E BIOPOÉTICA NA POESIA DE JULIÁN AXAT:
YLUMINARYA E O GENOCÍDIO NA ARGENTINA

O artigo trata da poesia de Julián Axat e das suas imagens do genocídio que ocorreu durante a ditadura militar argentina na poesia de Julián Axat. Este poeta, profundamente influenciado por Roberto Bolaño, cria uma “biopoética” para se opor ao biopoder do terror apoiado pelo Estado. Destaca-se o livro “Ylumynarya”, que expande os limites políticos da representação poética do terror, comparando-o com a escultura de Alberto Heredia, que também empregou o silêncio dos vestígios do corpo para denunciar a violência na Argentina.

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ALGUNAS LINEAS X L.A. (3 años, in memoriam).

“… injustos los autos injustas las motos

injustas las miradas injustas las palabras

injustas las manos injustas las piernas

injusticia a cada minuto

en cada centímetro en cada milímetro

no se puede reir tanto mientras exista tanta injusticia

no se puede bailar tanto mientras exista tanta injusticia…”

Camilo Blajaquis

Y si fue visto por última vez el día 31 / y si fue en la madrugada / fue en 2009 / y si fue sospechoso por pararse en la esquina / por tener cara y gorra extrañas /y llega la poli sin 911 / las dos manos atrás sobre capot…

“ahora sos boleta ganador…” / contradicciones en la hora / a las 2:00 / a las 01:30 / y si los polis patrullaban zarpados? / a todo lo que da? / móvil asignado entre la 01:10 hasta las 02:00 / baja a destacamento

acaso los últimos que lo vieron / acaso sus amigos del barrio / acaso a un par de cuadras de su casa / (asco) detenido por polis zarpados / (asco) los del destacamento / (asco) los del destaca-miento / sospecha (asco) / ya haber sido detenido / (septiembre 2008) / sospecha /ya haber sido apremiado / desguazado? / golpeado? / picaneado? / agujereado? / torquemado? /vendido a des-armadero humano sin allanar/ des-tas (z)ado? /y el día de la desaparición? / en qué matadero carnean a los res-pibes los ratitatas?

la madre supo (sus amigos le contaron) / 1:30 / L.A se fue de la plaza /hacia casa de su hermana / ya había sido detenido antes / dos veces (dos? tres? Cinco?) /todos los pibes L.A? / cuánto vale disminuir la sospecha de los L.A? / Comisaría Don Bosco / (estatua San Miguel Arcángel en la entrada, 15 caídos en combate-regalo de los “vecinos del bien”) /averiguación de antecedentes/resistencia a la autoridad/ supuesto robo (alojado en destaca - miento) / "sospechado" /“hostis” / “hostia” / te paro / te cacheo / te requiso-pego-abuso-recluto / “no te queremos ver por el barrio” /"si venís / para laburar..." /la secta del gatillo alegre/ la logia de los dedos en el latón de-qué… “y no me vengas con la cartita abierta del Walsh remixada” / “la reescrita por los pibes chorros hood robins”/

destaca-miento /Lomas del M. / (estatua San Miguel Arcángel en la entrada, 33 caídos en combate) / autos / recorren cuadrículas / UPM: "unidades de picaneo móviles" /naranja /solución ya! /sin /para los muchos muchachos /machos huachos /sin / turros/ churros /que te dan wachi si por porro /en destaca-miento adentro /siento en septiembre /2008 L.A. detenido /traslado a destaca-miento / permanece /en cocina? (sin San Miguel y demonio) Lomas del Mirador (estatua San Miguel Arcángel en la entrada, 33 caídos en combate) /CCD Sheraton by Richard Casal /desaparecían pibes /desaparecen pibes (la guerrita?) /siempre/ destacamento antisubversivo /CCD Sheraton by Richard Casal /cuadrículas/(los mismos 220 Volts asegurados) /cuadrícula/móvil XXX /cuadrícula /consigna fija / móvil XXY /móvil VVS /noche de la desaparición /móvil XXX / sin registros de posicionamiento. /móvil VVS recorriendo la cuadrícula hasta 01:10 / jodida hora /sin consigna fija en la noche /frente a la Santos Vega (el zorro) /villa zona liberada chupa pibes /vuelta en el Monte - Dorrego (Dorrego asesinado por un poli?) /móvil XXX & móvil XXV / juntos en Monte - Dorrego y / participan / entran en escena los polis: Z., V. & L.. /más tarde T., D., H. & M./ y el infaltable reclutador C. / móvil XXX parado dos horas /descampado: Monte – Dorrego…/ fuera de cuadrícula /sin informar /sin asentar / todos los pibes L.A?) /ni el poli F. /ni el poli V. dan explicación / y sólo manifiestan: “fuimos a descansar al monte...”

si sos poli (en hora de servicio) al monte no se va a descansar /se va a cazar /se va a hacer un pozo /para enterrar un verso-cuerpo de Lorca /y anda a encontrarlo en la fosa de lucifer/la nuch & neble de los pibes ratas pasados por los malos poetas ratis que repiten la escena escuadrón anti-restos de una Evita infante o del Che engomado en un Instituto del menor?

mientras /el móvil XXX /Z. & L. (cuya especialización en la guerrita es bolsear y enterrar) /consigna fija /frente a la Villa Santos Vega. /Desde la 1:41 /hasta las 2:11 /desconectan la radio /no emiten señales /más tarde /el oficial L. negará su estadía/ en Monte Dorrego. /pero Z. admite /que estuvo en Monte Dorrego: con L., F. & V.: “descansamos juntos los cuatro” /móvil: sin registro de posicionamiento XXX /toda la noche. / al otro día (hasta hoy) /Departamento Judicial La Matanza / la experticia fiscal Dra. R. C. /delega medidas judiciales /en los mismos polis: Z., V. & L.; T., D., H. & M./ y el infaltable reclutador C. / mientras /L.A habla desde el aire extraño /no hay cadáveres /y la fosa ignota /ilumina sus restos esparcidos/fragmentados en la garganta de un dios irreal /también nos busca /pero no hay cadáveres… /los hay /a esta altura/ ya nos hemos visto persiguiendo sin pistas/ perro sin hueso que encuentra al sosías J.J. López/ pero alguien lo vuelve a olvidar/ no hay cadáveres para los Echecolaces que se refritan en el hoy/ los hay?/ la señal de ese desencuentro titila en fosa NN/cuántas?/miles de pibes en fosas del futuro?/ llegaremos hasta él/ hasta L.A?/ es una promesa/ el tiempo/ o cuál Adán uniformado/ reflejado a un espejo anterior a su imagen/ partida/ juega a los dados/ con los fantasmas de los perseguidos/ no seremos país/ hasta/ reencontrar a nuestros muertos /dijo un pibe de 5 años que vive en las fauces de la Villa 31 y se siente el Antígona del futuro/… Daniel Scioli, estas palabras fueron escritas para que las medites algún día.

J.A - Enero de 2012