Los leales al movimiento
El partido me parte
El movimiento me multiplica
No llevo las credenciales conmigo
tampoco cotillón y banderas
no las tengo ni las creo necesarias
Me han llamado traidor varias veces
desviado lumpen des-encuadre inorgánico
por eso me han hecho prontuario
Y esos burócratas van pasando
y yo
el más leal de todos
sigo
Mis versos son los fierros
y una sonrisa en los labios
miércoles, 30 de enero de 2013
martes, 29 de enero de 2013
Cavilación ante el puente generacional
Cuando lo vi entrar se produjo un largo silencio
... y entonces vi pasar encerrado todo el valor que yo no tenía
el que no tenía ninguno de mis hermanos para emprender
la empresa de absoluto que tenían nuestros padres antes de desaparecer
y aun cuando él ni siquiera iba saber de qué hablaba
observé el aura de sus pupilas titilando pero vaciándose lentas
en su desenfreno un dios jugando a los dados con tendencia a caer nada
pero sobre todo nosotros hijos absortos pusilánimes tan cobardes conservadores
condenados a ser espectadores de esta nueva destrucción lentamente cincelada
acaso ilusionando una pizca de esa fuerza o valor volviéndose a posar
ya ni siquiera sobre uno nosotros o uno de ellos
sobre la descendencia no nacida ni arrasada
soñando el mismo sueño a tropezones pero todavía posible
haciendo tiempo esperando o desenterrando tesoros de aire inflamable
postas latentes dejadas e interferidas por el abandono
- Ey! - Me dijo-, me aconseja que declare o no?
Musulmán
Nadie /
testimonia /
por él / el Testigo no
es Nadie
es el testigo poeta
testimonia Nadie?
...
nadie
testimonia
por el Testigo
el poeta no?
El poeta es Nadie
Paul Celan era alguien?
El Testigo es Nadie
pero es Testigo
El poeta testimonia
Ergo: luego es Nadie
Julián Axat
Cuando lo vi entrar se produjo un largo silencio
... y entonces vi pasar encerrado todo el valor que yo no tenía
el que no tenía ninguno de mis hermanos para emprender
la empresa de absoluto que tenían nuestros padres antes de desaparecer
y aun cuando él ni siquiera iba saber de qué hablaba
observé el aura de sus pupilas titilando pero vaciándose lentas
en su desenfreno un dios jugando a los dados con tendencia a caer nada
pero sobre todo nosotros hijos absortos pusilánimes tan cobardes conservadores
condenados a ser espectadores de esta nueva destrucción lentamente cincelada
acaso ilusionando una pizca de esa fuerza o valor volviéndose a posar
ya ni siquiera sobre uno nosotros o uno de ellos
sobre la descendencia no nacida ni arrasada
soñando el mismo sueño a tropezones pero todavía posible
haciendo tiempo esperando o desenterrando tesoros de aire inflamable
postas latentes dejadas e interferidas por el abandono
- Ey! - Me dijo-, me aconseja que declare o no?
Musulmán
Nadie /
testimonia /
por él / el Testigo no
es Nadie
es el testigo poeta
testimonia Nadie?
...
nadie
testimonia
por el Testigo
el poeta no?
El poeta es Nadie
Paul Celan era alguien?
El Testigo es Nadie
pero es Testigo
El poeta testimonia
Ergo: luego es Nadie
Julián Axat
sábado, 19 de enero de 2013
Genealogía familiar de mi ESMA
“Bien podría ser un capítulo de Estrella distante de Bolaño, quizá un poeta que escribe
versos con la estela que deja un submarino”
Juan Aiub
Juan Aiub
has confiado sin confiar en tu legado/ has reído, al masticar y regurjitar /
con convicción mentirosa pero genuina/ aquello que otros solo
regurjitan por interés, aburrimiento o solo idiotez / en sus huellas, has colocado tus pies/ arrasándolas, con minuciosa desprolijidad/ quizás, aventuro, escoltado por la
deconstruída presencia/has logrado asimilar tu desamparo/ eso has hecho, amigo
Francisco S. Massera
a Juan Duizeide
con convicción mentirosa pero genuina/ aquello que otros solo
regurjitan por interés, aburrimiento o solo idiotez / en sus huellas, has colocado tus pies/ arrasándolas, con minuciosa desprolijidad/ quizás, aventuro, escoltado por la
deconstruída presencia/has logrado asimilar tu desamparo/ eso has hecho, amigo
Francisco S. Massera
a Juan Duizeide
Por Julián Axat
La rama materna de mi familia es un laberinto, algunas puertas se abren en el terror, otras en la justicia social, otras en la complicidad, otras en el compromiso. Son tres generaciones. Mi abuela Nelly Luisa Rumbo (“Chicha”) nace en Catamarca, en 1921. Hija más chica de cinco hermanos, bibliotecaria, conoce a su esposo Marcelo Della Croce en La Plata, tienen dos hijas Ana y Cristina. Yo soy hijo de Ana.
La familia Rumbo llega a La Plata en la década del 30. Román Rumbo, mi bisabuelo ingeniero civil es contratado en los talleres de la ESMA, también empleado de Vialidad. Sus tres hijos varones: Liceo Naval. El primero de ellos, Osvaldo Rumbo: odontólogo sanitarista. Para 1946 es uno de los fundadores de la sala odontológica hoy conocida como “Hospital odontológico infantil Bollini de La Plata”. Un cartel lo recuerda en un pasillo como “El odontólogo de los pobres”. El segundo, Eduardo Rumbo: se recibe de ingeniero civil como su padre, con fuerte militancia peronista. Para 1946 accede a un escaño como diputado nacional. Se lo recuerda como escritor de una obra clásica sobre política de hidrocarburos (Petróleo y Vasallaje, BA, 1957).
LEER TEXTO COMPLETO
La rama materna de mi familia es un laberinto, algunas puertas se abren en el terror, otras en la justicia social, otras en la complicidad, otras en el compromiso. Son tres generaciones. Mi abuela Nelly Luisa Rumbo (“Chicha”) nace en Catamarca, en 1921. Hija más chica de cinco hermanos, bibliotecaria, conoce a su esposo Marcelo Della Croce en La Plata, tienen dos hijas Ana y Cristina. Yo soy hijo de Ana.
La familia Rumbo llega a La Plata en la década del 30. Román Rumbo, mi bisabuelo ingeniero civil es contratado en los talleres de la ESMA, también empleado de Vialidad. Sus tres hijos varones: Liceo Naval. El primero de ellos, Osvaldo Rumbo: odontólogo sanitarista. Para 1946 es uno de los fundadores de la sala odontológica hoy conocida como “Hospital odontológico infantil Bollini de La Plata”. Un cartel lo recuerda en un pasillo como “El odontólogo de los pobres”. El segundo, Eduardo Rumbo: se recibe de ingeniero civil como su padre, con fuerte militancia peronista. Para 1946 accede a un escaño como diputado nacional. Se lo recuerda como escritor de una obra clásica sobre política de hidrocarburos (Petróleo y Vasallaje, BA, 1957).
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martes, 15 de enero de 2013
El chisme y la pos-vanguardia
“…La cuestión es destrozar libros baladíes, que dificultan la visión unívoca e inapelable.
¿A qué distancia estamos del nazismo?”
Omar Genovese
Omar Genovese
“Un escritor de vanguardia odiaba escribir; entonces tomaba un libro y lo escribía al revés, de la última a la primera palabra; después iba al congreso permanente de los escritores de vanguardia muy excitado. En ese tiempos el congreso se encontraba en el sótano en un callejón de tres metros bajo el nivel del sueño, y los escritores de vanguardia iban y venían todo el tiempo, porque estaba en curso el congreso hacía más de veinte años y continuaba sin que el final pudiera preverse. Los escritores de vanguardia eran ocho, contando solo los que habían quedado.
Entonces el escritor que había escrito el libro al revés entró muy excitado. Había dos escritores reunidos, y la revelación del libro al revés fue como una bomba que los llenó a todos de excitación. Cuando llegaron otros cuatro escritores se pusieron a releerlo, ellos también excitados. Y la excitación de los siete siguió durante la tarde, proyectándose para algunos de ellos hasta la noche.
El octavo escritor no estaba presente porque trabajaba en un libro al que le cortaba las páginas por la mitad con las tijeras. Cuando llegó a la sede del congreso a la mañana siguiente, muy temprano, no había nadie, aunque el congreso no dejaba de estar en sesión, realizándose independientemente de los horarios de oficina. El escritor de la novela tijereteada estaba impaciente; a las once apareció un escritor medio dormido pero ya un poco excitado, porque ésta es la característica de la vanguardia, la de estar siempre en un estado de excitación ardiente y con ganas de congresos y escándalos. Cuando vio el libro tijereteado y semilegible se puso a proferir gritos de júbilo, poniéndose violeta y delirando un poco. También el escritor autor de los tijeretazos ya deliraba, y entonces se pusieron a decir cosas sin sentido con mucho énfasis, tanto que después de un poco se sintieron mal, corriendo el riesgo de sufrir cada uno por separado una trombosis. Ya estaban en edad avanzada; habían nacido a comienzo del siglo XX y desde entonces habían estado constantemente en la vanguardia como escritores; por esta razón tenían cansadas las coronarias y obstruida la aorta, pero el médico les había garantizado que habrían seguido en la vanguardia durante un siglo más.
Los otros seis escritores llegaron a la tarde y los socorrieron, sin que por eso se interrumpiera el congreso. Ellos también, al ver el libro tijereteado se pusieron eufóricos y de inmediato, después de una breve proposición teórica, le prendieron fuego a una gramática. Tenían en un estante varias gramáticas para prenderles fuego o maltratarlas o tirarlas al aire en los momentos de fiesta, y un diccionario para golpear si había huéspedes; además de las novelas desencoladas y rotas con las que hacían avioncitos. Se rompieron las costuras de un libro, se tiró tinta en la mesa, se tiraron banditas elásticas y pelotitas de papel, se tiraron algunas letras del alfabeto por el agujero de la puerta y se pronunció una rima y dos grupos silábicos; al final se hizo una proclama, pero el que la hacía respiraba mal, como respiran los cardíacos , y también los demás, llegados a este punto, respiraban mal, pero no estaba prescrito en ningún manifiesto que se debía hacer para respirar.
Entonces volvieron a convocarse para el día siguiente, porque, dijeron, tras los últimos acontecimientos vanguardistas hacía falta establecer el estado histórico de la situación”.
Entonces el escritor que había escrito el libro al revés entró muy excitado. Había dos escritores reunidos, y la revelación del libro al revés fue como una bomba que los llenó a todos de excitación. Cuando llegaron otros cuatro escritores se pusieron a releerlo, ellos también excitados. Y la excitación de los siete siguió durante la tarde, proyectándose para algunos de ellos hasta la noche.
El octavo escritor no estaba presente porque trabajaba en un libro al que le cortaba las páginas por la mitad con las tijeras. Cuando llegó a la sede del congreso a la mañana siguiente, muy temprano, no había nadie, aunque el congreso no dejaba de estar en sesión, realizándose independientemente de los horarios de oficina. El escritor de la novela tijereteada estaba impaciente; a las once apareció un escritor medio dormido pero ya un poco excitado, porque ésta es la característica de la vanguardia, la de estar siempre en un estado de excitación ardiente y con ganas de congresos y escándalos. Cuando vio el libro tijereteado y semilegible se puso a proferir gritos de júbilo, poniéndose violeta y delirando un poco. También el escritor autor de los tijeretazos ya deliraba, y entonces se pusieron a decir cosas sin sentido con mucho énfasis, tanto que después de un poco se sintieron mal, corriendo el riesgo de sufrir cada uno por separado una trombosis. Ya estaban en edad avanzada; habían nacido a comienzo del siglo XX y desde entonces habían estado constantemente en la vanguardia como escritores; por esta razón tenían cansadas las coronarias y obstruida la aorta, pero el médico les había garantizado que habrían seguido en la vanguardia durante un siglo más.
Los otros seis escritores llegaron a la tarde y los socorrieron, sin que por eso se interrumpiera el congreso. Ellos también, al ver el libro tijereteado se pusieron eufóricos y de inmediato, después de una breve proposición teórica, le prendieron fuego a una gramática. Tenían en un estante varias gramáticas para prenderles fuego o maltratarlas o tirarlas al aire en los momentos de fiesta, y un diccionario para golpear si había huéspedes; además de las novelas desencoladas y rotas con las que hacían avioncitos. Se rompieron las costuras de un libro, se tiró tinta en la mesa, se tiraron banditas elásticas y pelotitas de papel, se tiraron algunas letras del alfabeto por el agujero de la puerta y se pronunció una rima y dos grupos silábicos; al final se hizo una proclama, pero el que la hacía respiraba mal, como respiran los cardíacos , y también los demás, llegados a este punto, respiraban mal, pero no estaba prescrito en ningún manifiesto que se debía hacer para respirar.
Entonces volvieron a convocarse para el día siguiente, porque, dijeron, tras los últimos acontecimientos vanguardistas hacía falta establecer el estado histórico de la situación”.
(Ermano Cavazzoni, Los escritores inútiles, 1ª Edic. BA, Emecé. 2004, Lingua Franca. Trad. Guillermo Piro, Págs. 131/133)
martes, 8 de enero de 2013
FRAGMENTOS
Por Julián Axat
“La poesía es también un eslogan”
Vladimir Maiakovski
OFERTAS!
1000 POEMAS
X
10 sin ejecución extrajudicial
llame ya al 5573005
UN COMIENZO PARA THE HOWL JUSTICE
He visto a los mejores jueces de otra generación, y también de esta, destruidos por la subordinación y la estupidez, leguleyos de la coima, herederos de la alcurnia desgastada, muertos de hambre por llenarse los bolsillos a costa de todos los desheredados... los he visto en sus cargos perennes, arrastrándose con tomos de La Ley en sus brazos, haciendo que escriben con media bibliotec...a, y quemando la otra parte, inyectándose odio desnudos sin sus togas, pidiendo a gritos que mercenarios políticos coloquen a sus hijos y sus hermanos en los mismos púlpitos para seguir siendo, mientras, buscan una dosis furiosa para aspirarse todo antes de hablar por sus sentencias; y aparentar ser buenos padres de familia mientras abusaban de sus secretarias debajo del trono...
AVISO DE VENTA FILOSO
vendo guillotina marca “los lemmings”
semiautomatica la vendo por razones de espacio
a esta altura innecesaria aunque actualmente
cargada de los chusmeríos para el campo literiario
es decir en uso escucharia ofertas
AVISO FUNEBRE PROBABLEMENTE HALLADO EN LA NACIÓN
Pedro Pago, Q.E.P.D. Falleció el 02-11-2012. Sus amigos Francisco Freyre, Adolfo Mena, Rodrigo Machado, participan de su fallecimiento, el combate continúa en la tempestad que dejas, y estas palabras cuya tinta es sangre, no la leen sus dueños, sino tu mismo, y te ríes, en la misma silla del porvenir..
“La poesía es también un eslogan”
Vladimir Maiakovski
OFERTAS!
1000 POEMAS
X
10 sin ejecución extrajudicial
llame ya al 5573005
UN COMIENZO PARA THE HOWL JUSTICE
He visto a los mejores jueces de otra generación, y también de esta, destruidos por la subordinación y la estupidez, leguleyos de la coima, herederos de la alcurnia desgastada, muertos de hambre por llenarse los bolsillos a costa de todos los desheredados... los he visto en sus cargos perennes, arrastrándose con tomos de La Ley en sus brazos, haciendo que escriben con media bibliotec...a, y quemando la otra parte, inyectándose odio desnudos sin sus togas, pidiendo a gritos que mercenarios políticos coloquen a sus hijos y sus hermanos en los mismos púlpitos para seguir siendo, mientras, buscan una dosis furiosa para aspirarse todo antes de hablar por sus sentencias; y aparentar ser buenos padres de familia mientras abusaban de sus secretarias debajo del trono...
AVISO DE VENTA FILOSO
vendo guillotina marca “los lemmings”
semiautomatica la vendo por razones de espacio
a esta altura innecesaria aunque actualmente
cargada de los chusmeríos para el campo literiario
es decir en uso escucharia ofertas
AVISO FUNEBRE PROBABLEMENTE HALLADO EN LA NACIÓN
Pedro Pago, Q.E.P.D. Falleció el 02-11-2012. Sus amigos Francisco Freyre, Adolfo Mena, Rodrigo Machado, participan de su fallecimiento, el combate continúa en la tempestad que dejas, y estas palabras cuya tinta es sangre, no la leen sus dueños, sino tu mismo, y te ríes, en la misma silla del porvenir..
Manual de conducción poética
2ª parte (Por Julián Axat)
Los amigos de sus enemigos
son mis amigos
los enemigos de mis amigos
son sus amigos
los amigos de sus enemigos
son mis enemigos
los amigos de mis amigos
son mis enemigos
los enemigos de mis enemigos
son mis amigos
Los amigos de sus enemigos
son mis amigos
Lo son todos los “gatos” lo son
Todos los “gatos” en la noche son pardos
Todos los pardos son “gatos” en la noche
Todas las noches son “gatos” y pardos
Gatos y pardos son Todas noches
Pardos y Todos son los “gatos” en la noche
“Gatos” Todos los “pardos” son en la noche
Lo son todos los “gatos” lo son
Los leales critican
los obsecuentes traicionan
los traicioneros critican
los obsecuentes leales
los críticos obsecuentes
los traicioneros leales
los obsecuentes críticos
los leales traicioneros
los críticos leales
los traicioneros obsecuentes
los críticos traicioneros
Los leales critican
Julián Axat
Los amigos de sus enemigos
son mis amigos
los enemigos de mis amigos
son sus amigos
los amigos de sus enemigos
son mis enemigos
los amigos de mis amigos
son mis enemigos
los enemigos de mis enemigos
son mis amigos
Los amigos de sus enemigos
son mis amigos
Lo son todos los “gatos” lo son
Todos los “gatos” en la noche son pardos
Todos los pardos son “gatos” en la noche
Todas las noches son “gatos” y pardos
Gatos y pardos son Todas noches
Pardos y Todos son los “gatos” en la noche
“Gatos” Todos los “pardos” son en la noche
Lo son todos los “gatos” lo son
Los leales critican
los obsecuentes traicionan
los traicioneros critican
los obsecuentes leales
los críticos obsecuentes
los traicioneros leales
los obsecuentes críticos
los leales traicioneros
los críticos leales
los traicioneros obsecuentes
los críticos traicioneros
Los leales critican
Julián Axat
viernes, 28 de diciembre de 2012
SAQUEOS - Néstor Perlongher
Editado en Página/30, núm. 24, Buenos Aires, julio de 1992.
Noctilucas enardecidas, el resplandor de los espejitos anuncia a lo lejos su avance nocturno. Suena en Sao Paulo y Rio de Janeiro, entre otros sitios menores, la hora del saqueo. Todo se saquea: supermercados, almacenes, tiendas, camiones cargados de comida que sufren un accidente en la calle son desvalijados. Una vez, en el Nordeste, hubo un accidente con un tren cuyos vagones abalanzaron para llevársela, originando un pavoroso incendio que destruyó toda la favela.
Éstas, las noctilucas, van provistas de un pequeño espejo de cartera, de ésos que se usan para retocar el maquillaje, y entran a saco en las perfumerías. Para no ser sorprendidas con la mano en la crema, delatando su avidez estática en el traslado de un lado a otro de los potes, prueba certera de su exceso, las cosmetologizadas se embadurnan ahí mismo junto a la góndola. Pero la policía las descubre porque las ve excesivamente maquilladas, lo cual en el Brasil es una extravagancia. Si fuese en la Argentina, de cajón que no las descubrirían, entre tantas porteñas que le dan con todo al pancake y al pincelito (siempre me ha sorprendido que las chicas de Flores amanezcan pintadas, son —en versos de Arturo Carrera— “niñas que nacieron peinadas”).
Más allá de esa frívola boutade, las masas desesperadas acechan (hurgan, desean para ellas) las alacenas de los depósitos de alimentos de un imperio. Se sabe que Brasil sigue siendo un imperio: en las alturas la corte se devana en intrigas palaciegas (como la que ahora enfrenta al presidente Fernando Collor y a su hermano Pedro, quien recuerda las épocas juveniles cuando tomaban juntos marihuana y cocaína…), en los abismos de la miseria más cruel (crueldad acentuada por el efecto de contraste entre la opulencia de la elite y el fango en que medra la inmensa mayoría), intensificada gracias al desempleo de la crisis.
¿Qué es lo que se llevan los invasores? Arroz, aceite, jabón, porotos, cosas de primera necesidad, e, infaltable en las crónicas del latrocinio, una botella de whisky.
¿Cómo proceden? Un pequeño grupo comienza a huevear en la vereda del supermercado cerrado. A partir de ahí la noticia se desparrama en el vecindario, que acude provisto de bolsas o, en el caso de las fanáticas de la belleza, de espejitos. Todos los pibes se enganchan, también muchas mujeres. Una de 28 años, aparece en el diario acusada de hurtar frascos de mayonesa, sopas instantáneas y lentejas. A su amiga, una tímida moza de 19, la han sorprendido con una botella de crema Hinds.
Obviamente, roban para comer. Pero, se interrogan las desbordadas autoridades, ¿quiénes conforman el grupito incitante al ataque confiscatorio? Unos dicen que son los asaltantes, o los narcotraficantes, una potencia en Rio, aliados con los explotadores de la quiniela clandestina. Otros sospechan de los ruidosos jóvenesfunks, que se amontonan en ruidosos bailes de salón que suelen acabar con feroces peleas entre los bandos, para terror de señoras y señores y despreciando incluso la presencia de militares disimulados (los milicos están enfurecidos por los bajos sueldos).
Ahora, el flujo del saqueo es incontrolable. Agravado por la recesión, los bajos salarios, el hambre objetiva que las masas pasan, es una explosión intempestiva que luego refluye, no deja nada, más que el televisor portátil que alguno aprovechó para birlarse o los zapatos de taco alto que mujeres ululantes arrebataban en manojos.
En el momento en que transcurre tiene algo de aterrorizante. Viví un multitudinario saqueo (quebra-quebra, o sea, rompe-rompe) en 1982. Esto ya fue algo de proporciones.
El chispazo surgió de casualidad. Hubo un error en un anuncio, ofreciendo empleo, en vez de pedir 3 pidió 3000 obreros, éstos acudieron en masa y se encontraron con la decepción, lívidos de bronca. Coincidió que en el lugar regularmente los militantes del Partido Comunista do Brasil (eran, increíblemente, proalbaneses, no sé con quién se habrán entongado ahora que Albania se ha vaciado como una media, enarbolaban la enseña imperial albanesa y su águila bicéfala y cantaban, vestidos con trajes típicos, el himno comunista albanés en albanés, todo eso en medio del suburbio o también en medio del Amazonas, para perplejidad de los patitiesos pobladores) realizaban un acto, una especie de “hablada”. La resonancia maoísta de la prédica insufló en los presentes el espíritu de la insurrección. De repente uno tiró una piedra contra la panadería y afanó una factura. Ahí nomás otro se llevó un saco sport de la vidriera. Poco después el estropicio era generalizado. La turba se encaminó al Palacio de Gobierno, cuyas pesadas verjas arrancó, para consternación del gobernador Franco Montoro, de la oposición al agónico régimen militar que aún imperaba, que acabó llamando a las tropas. Simultáneamente a los disturbios en el palacio, hordas lúmpenes (hasta entonces había un clima más proletario) se lanzaban aullantes sobre el centro de la ciudad, destruyendo y saqueando negocios de todo tipo, incendiando cabinas de fotografías y artículos electrónicos.
A los dos o tres días el movimiento, saciado, refluyó. Quedaron algunos de sus efectos. En los barrios pobres del suburbio, los delincuentes de la favela.
Las variantes de la confiscación son numerosas. Pero quizás ninguna tan sugerente como la que prenuncia el titilar de los espejitos.
Noctilucas enardecidas, el resplandor de los espejitos anuncia a lo lejos su avance nocturno. Suena en Sao Paulo y Rio de Janeiro, entre otros sitios menores, la hora del saqueo. Todo se saquea: supermercados, almacenes, tiendas, camiones cargados de comida que sufren un accidente en la calle son desvalijados. Una vez, en el Nordeste, hubo un accidente con un tren cuyos vagones abalanzaron para llevársela, originando un pavoroso incendio que destruyó toda la favela.
Éstas, las noctilucas, van provistas de un pequeño espejo de cartera, de ésos que se usan para retocar el maquillaje, y entran a saco en las perfumerías. Para no ser sorprendidas con la mano en la crema, delatando su avidez estática en el traslado de un lado a otro de los potes, prueba certera de su exceso, las cosmetologizadas se embadurnan ahí mismo junto a la góndola. Pero la policía las descubre porque las ve excesivamente maquilladas, lo cual en el Brasil es una extravagancia. Si fuese en la Argentina, de cajón que no las descubrirían, entre tantas porteñas que le dan con todo al pancake y al pincelito (siempre me ha sorprendido que las chicas de Flores amanezcan pintadas, son —en versos de Arturo Carrera— “niñas que nacieron peinadas”).
Más allá de esa frívola boutade, las masas desesperadas acechan (hurgan, desean para ellas) las alacenas de los depósitos de alimentos de un imperio. Se sabe que Brasil sigue siendo un imperio: en las alturas la corte se devana en intrigas palaciegas (como la que ahora enfrenta al presidente Fernando Collor y a su hermano Pedro, quien recuerda las épocas juveniles cuando tomaban juntos marihuana y cocaína…), en los abismos de la miseria más cruel (crueldad acentuada por el efecto de contraste entre la opulencia de la elite y el fango en que medra la inmensa mayoría), intensificada gracias al desempleo de la crisis.
¿Qué es lo que se llevan los invasores? Arroz, aceite, jabón, porotos, cosas de primera necesidad, e, infaltable en las crónicas del latrocinio, una botella de whisky.
¿Cómo proceden? Un pequeño grupo comienza a huevear en la vereda del supermercado cerrado. A partir de ahí la noticia se desparrama en el vecindario, que acude provisto de bolsas o, en el caso de las fanáticas de la belleza, de espejitos. Todos los pibes se enganchan, también muchas mujeres. Una de 28 años, aparece en el diario acusada de hurtar frascos de mayonesa, sopas instantáneas y lentejas. A su amiga, una tímida moza de 19, la han sorprendido con una botella de crema Hinds.
Obviamente, roban para comer. Pero, se interrogan las desbordadas autoridades, ¿quiénes conforman el grupito incitante al ataque confiscatorio? Unos dicen que son los asaltantes, o los narcotraficantes, una potencia en Rio, aliados con los explotadores de la quiniela clandestina. Otros sospechan de los ruidosos jóvenesfunks, que se amontonan en ruidosos bailes de salón que suelen acabar con feroces peleas entre los bandos, para terror de señoras y señores y despreciando incluso la presencia de militares disimulados (los milicos están enfurecidos por los bajos sueldos).
Ahora, el flujo del saqueo es incontrolable. Agravado por la recesión, los bajos salarios, el hambre objetiva que las masas pasan, es una explosión intempestiva que luego refluye, no deja nada, más que el televisor portátil que alguno aprovechó para birlarse o los zapatos de taco alto que mujeres ululantes arrebataban en manojos.
En el momento en que transcurre tiene algo de aterrorizante. Viví un multitudinario saqueo (quebra-quebra, o sea, rompe-rompe) en 1982. Esto ya fue algo de proporciones.
El chispazo surgió de casualidad. Hubo un error en un anuncio, ofreciendo empleo, en vez de pedir 3 pidió 3000 obreros, éstos acudieron en masa y se encontraron con la decepción, lívidos de bronca. Coincidió que en el lugar regularmente los militantes del Partido Comunista do Brasil (eran, increíblemente, proalbaneses, no sé con quién se habrán entongado ahora que Albania se ha vaciado como una media, enarbolaban la enseña imperial albanesa y su águila bicéfala y cantaban, vestidos con trajes típicos, el himno comunista albanés en albanés, todo eso en medio del suburbio o también en medio del Amazonas, para perplejidad de los patitiesos pobladores) realizaban un acto, una especie de “hablada”. La resonancia maoísta de la prédica insufló en los presentes el espíritu de la insurrección. De repente uno tiró una piedra contra la panadería y afanó una factura. Ahí nomás otro se llevó un saco sport de la vidriera. Poco después el estropicio era generalizado. La turba se encaminó al Palacio de Gobierno, cuyas pesadas verjas arrancó, para consternación del gobernador Franco Montoro, de la oposición al agónico régimen militar que aún imperaba, que acabó llamando a las tropas. Simultáneamente a los disturbios en el palacio, hordas lúmpenes (hasta entonces había un clima más proletario) se lanzaban aullantes sobre el centro de la ciudad, destruyendo y saqueando negocios de todo tipo, incendiando cabinas de fotografías y artículos electrónicos.
A los dos o tres días el movimiento, saciado, refluyó. Quedaron algunos de sus efectos. En los barrios pobres del suburbio, los delincuentes de la favela.
Las variantes de la confiscación son numerosas. Pero quizás ninguna tan sugerente como la que prenuncia el titilar de los espejitos.
miércoles, 26 de diciembre de 2012
CPM entrevista a Julián Axat
La Comisión Provincial por la Memoria, desde su programa radial "Memoria para el futuro" (Radio Nacional), entrevistó a Julián Axat y aquí compartimos el audio:
http://blog.comisionporlamemoria.org/archivos/4380
http://blog.comisionporlamemoria.org/archivos/4380
martes, 25 de diciembre de 2012
La otra metamorfosis
Viajé al pasado
hice entrega al moribundo del frasquito
la penicilina fu inyectada a tiempo y
la tuberculosis drenó.
Entonces agarró los manuscritos
sus obras completas y las prendió fuego
ante la mirada atónita de su amigo Brod
Hace poco me enteré que se salvó de Terezin
murió en el exilio americano
en 1976
Julián Axat
Juan Anax - Poema
Obra de la artista plástica Carolina Abad, a partir del poema "Yo 2006", de Julián Axat.
viernes, 14 de diciembre de 2012
Dos poemas para las Madres
Por Julián Axat
Mito sobre la refundación de la Ma-tria
En la matriz de la ausencia
Pitonisa tu voz es mi ensueño real
la mirada de fuego de mis padres
la de mis hijos y los hijos de mis hijos
oráculo de la alucinación un ojo rápido de vos
madre infinita reina infatigable rueda que rueda
mil ochocientas veces mareando a las jaurías del sol negro
heraldos expectantes sanguinarios o frívolos cuarteleros si...n cuartel
te temen y no pueden quitarte del medio Pitonista
tu voz es mi ensueño real o mítico sobre el que tr-amamos
la refundación del mañana
Madre Nuestra
¡¡¡MADRE.......¿hay alguien ahí afuera?!......¿¿Por qué no lo ayudamos??.......!!!
Bertolt Brecht
Madre nuestra que estás en la tierra / y sigues los pasos de nuestros padres / el
destino de mis hermanos mayores cuya sangre fue apropiada y todavía late de
nuestra búsqueda/ Madre / tú que sigues ayunando con los pobres y
desheredados envuelta en tu sudario de día y noche / circular que abraza con el
tiempo utopías ucronías o derrotas / Madre no te perdimos en el vientre de la
ballena porque nosotros somos Jonas en tu vientre/ santificado sea tu nombre
eterno y tus hijos enterrados o perdidos en osarios /deja vú que comparte su
luz con el viento de un mañana crepuscular sin agonías/ osa mayor de los
poetas marinos / desolados sobrevivientes de todas las catástrofes
concentracionarias / masacres nuevamente incubadas en todos los huevos de la
serpiente / y la estupidez del siglo XXI / la que ejecuta a los pibes de ahora en
manos de escuadrones o justicieros de las barriadas / Madre/ tu que los
proteges como a tus hijos de Guantánamo / de Abu Grahib / de los gulags del
conurbano que aún persisten en su mierda tercerizada por funcionarios de bajo
vuelo / venga a nosotros la esperanza que anidas Madre / colocanos en tus
entrañas y carganos en tus huestes de rondas y eterno retorno de semblanza de
lo mismo / que el propio Nietszche arriba de la piedra hubiera apreciado /tus
nietos tus bisnietos y tataras que siguen en tus estelas y tus hebes y las
anónimas visionarias /tus armas en tus reinos del acero / y no la boca del
tiempo que sin piedad todo lo traga / menos a una Madre a la que le teme /
retrocede como los caballos del mal que corcovean en las barricadas ante el
pañuelo empuñado en alto/ Madre has que no caigamos en la tentación de
arrojar a los miserables a la boca de san arcángel en la puerta de todas las
comisarías / la de los justicieros de ollas y escafandras del odio / Madre tu no
inmutas en el asco / porque los conoces de hastíos / esos mismos de siempre
que claman por la paz de los cementerios que ellos cargaron de huesos NN y
ahora los quieren para sus countrys para rellenar el suelo de las Villas / Madre /
ayudanos a que la fuerza del albatros nos devuelva la palabra y no la ira de
los gusanos de la historia / la revolucionaria pasión de los poetas y milicianos
tus hijos que no transaron su sangre por ningún cadáver de ayer y de hoy / que
no trafican su alma licitando cámaras y panópticos para llenar de balas a los
delincuentes / o entrar por una puerta y salir por la otra de la ESMA tal como
salió la palabra envenenada / hágase tu voluntad Madre/ así en nuestra ganas
de cambiar el mundo por otro mundo todavía posible / danos el pan nuestro de
cada día/ el que necesitan los sueños para soñar que alguna vez fuimos
soñados por nuestros padres desaparecidos y que ellos no vieron / danos el
antídoto de tu fuerza / el que necesita Chávez para apagar su cáncer / la
potencia de tu luz para empujar a Correa / una bocanada de tu aire para
hermanar a Chile, a Bolivia, a Brasil y Argentina / Madre / nunca perdones a
los que quieren reconciliarse / y tampoco nuestras deudas porque la única
culpa es la de los canallas del imperio / la de los desaparecedores de cuerpos/ y
sus huestes corporativas y cipayas / Madre/ cabalga de nuevo sobre el
laberinto de los arcanos mapuches /el de los guaraníes / diaguitas /incaicos y
mayas / retrocede en tu memoria hasta encontrar la voz perdida de
latinaomérica nuestra voz actual escondida / la sangre que nos hermana con la
tierra de los “otros” / con el edén sin cruces y esvásticas de mazorqueros
inveterados que seguirán buscando enemigos por todos lados/ Madre/ te exijo
que no nos deje caer en la tentación de traicionar la palabra después de
sucedido Auschwitz /después del verso impregnado en el aire de Hiroshima y
Nagasaky / en nombre de tu herencia indefinida / la caída del padre / la
presencia de tu hijo / la vida de todos los desheredados sin horror/ serás
inmortal / marcanos el rumbo de nuestro futuro/ Madre
Mito sobre la refundación de la Ma-tria
En la matriz de la ausencia
Pitonisa tu voz es mi ensueño real
la mirada de fuego de mis padres
la de mis hijos y los hijos de mis hijos
oráculo de la alucinación un ojo rápido de vos
madre infinita reina infatigable rueda que rueda
mil ochocientas veces mareando a las jaurías del sol negro
heraldos expectantes sanguinarios o frívolos cuarteleros si...n cuartel
te temen y no pueden quitarte del medio Pitonista
tu voz es mi ensueño real o mítico sobre el que tr-amamos
la refundación del mañana
Madre Nuestra
¡¡¡MADRE.......¿hay alguien ahí afuera?!......¿¿Por qué no lo ayudamos??.......!!!
Bertolt Brecht
Madre nuestra que estás en la tierra / y sigues los pasos de nuestros padres / el
destino de mis hermanos mayores cuya sangre fue apropiada y todavía late de
nuestra búsqueda/ Madre / tú que sigues ayunando con los pobres y
desheredados envuelta en tu sudario de día y noche / circular que abraza con el
tiempo utopías ucronías o derrotas / Madre no te perdimos en el vientre de la
ballena porque nosotros somos Jonas en tu vientre/ santificado sea tu nombre
eterno y tus hijos enterrados o perdidos en osarios /deja vú que comparte su
luz con el viento de un mañana crepuscular sin agonías/ osa mayor de los
poetas marinos / desolados sobrevivientes de todas las catástrofes
concentracionarias / masacres nuevamente incubadas en todos los huevos de la
serpiente / y la estupidez del siglo XXI / la que ejecuta a los pibes de ahora en
manos de escuadrones o justicieros de las barriadas / Madre/ tu que los
proteges como a tus hijos de Guantánamo / de Abu Grahib / de los gulags del
conurbano que aún persisten en su mierda tercerizada por funcionarios de bajo
vuelo / venga a nosotros la esperanza que anidas Madre / colocanos en tus
entrañas y carganos en tus huestes de rondas y eterno retorno de semblanza de
lo mismo / que el propio Nietszche arriba de la piedra hubiera apreciado /tus
nietos tus bisnietos y tataras que siguen en tus estelas y tus hebes y las
anónimas visionarias /tus armas en tus reinos del acero / y no la boca del
tiempo que sin piedad todo lo traga / menos a una Madre a la que le teme /
retrocede como los caballos del mal que corcovean en las barricadas ante el
pañuelo empuñado en alto/ Madre has que no caigamos en la tentación de
arrojar a los miserables a la boca de san arcángel en la puerta de todas las
comisarías / la de los justicieros de ollas y escafandras del odio / Madre tu no
inmutas en el asco / porque los conoces de hastíos / esos mismos de siempre
que claman por la paz de los cementerios que ellos cargaron de huesos NN y
ahora los quieren para sus countrys para rellenar el suelo de las Villas / Madre /
ayudanos a que la fuerza del albatros nos devuelva la palabra y no la ira de
los gusanos de la historia / la revolucionaria pasión de los poetas y milicianos
tus hijos que no transaron su sangre por ningún cadáver de ayer y de hoy / que
no trafican su alma licitando cámaras y panópticos para llenar de balas a los
delincuentes / o entrar por una puerta y salir por la otra de la ESMA tal como
salió la palabra envenenada / hágase tu voluntad Madre/ así en nuestra ganas
de cambiar el mundo por otro mundo todavía posible / danos el pan nuestro de
cada día/ el que necesitan los sueños para soñar que alguna vez fuimos
soñados por nuestros padres desaparecidos y que ellos no vieron / danos el
antídoto de tu fuerza / el que necesita Chávez para apagar su cáncer / la
potencia de tu luz para empujar a Correa / una bocanada de tu aire para
hermanar a Chile, a Bolivia, a Brasil y Argentina / Madre / nunca perdones a
los que quieren reconciliarse / y tampoco nuestras deudas porque la única
culpa es la de los canallas del imperio / la de los desaparecedores de cuerpos/ y
sus huestes corporativas y cipayas / Madre/ cabalga de nuevo sobre el
laberinto de los arcanos mapuches /el de los guaraníes / diaguitas /incaicos y
mayas / retrocede en tu memoria hasta encontrar la voz perdida de
latinaomérica nuestra voz actual escondida / la sangre que nos hermana con la
tierra de los “otros” / con el edén sin cruces y esvásticas de mazorqueros
inveterados que seguirán buscando enemigos por todos lados/ Madre/ te exijo
que no nos deje caer en la tentación de traicionar la palabra después de
sucedido Auschwitz /después del verso impregnado en el aire de Hiroshima y
Nagasaky / en nombre de tu herencia indefinida / la caída del padre / la
presencia de tu hijo / la vida de todos los desheredados sin horror/ serás
inmortal / marcanos el rumbo de nuestro futuro/ Madre
sábado, 8 de diciembre de 2012
Escribir después de Chernobil
Texto insolente de Mariano Dubin, poeta platense, que se suma a la interpelación literaria del campo poético actual.
Cuando escribo sobre un libro, o leo poemas, o presento la obra de un amigo no puedo dejar de pensar que estoy haciendo a mi manera lo que me enseñaron mis amigos tolosanos, con quienes curtimos los arrabales de los ' 90, en la Plaza de Tolosa: plantarme de manos. Ellos, los héroes del rioba, me enseñaron a calzarme los guantes. En verdad, dicho sea de paso, aprendí poco en cuanto a dar un buen cross, un gancho, un rodillazo a la nariz, el que pega primero pega dos, y otros tecnicismos de esta técnica profana. (Como dice el Martín Fierro: “Porque esto tiene otra llave / y el gaucho tiene su ciencia”). Pero si no pude aprender a pelear como la gente, me quedó la manía de pensar la escritura como una de las formas de la pelea callejera.
viernes, 30 de noviembre de 2012
LDS en la revista de Las Madres
Nota perteneciente al número de Septiembre de 2012 de la revista "Ni un paso atrás", perteneciente a la Asociación Madres de Plaza de Mayo.
domingo, 25 de noviembre de 2012
AXAT y NEO, una aproximación
Por José María Pallaoro
Palabras pronunciadas en la presentación de Neo de Julián Axat.
Biblioteca Teatral Alberto Mediza, calle 10 Nº 1076, La Plata, 7 de octubre de 2012.
Se pregunta Julián Axat en Neo: “¿La poesía nos salvará?”. ¿De qué, de quién? En 1962, Francisco Urondo, vinculaba la experiencia humana y la poesía en tres puntos esenciales: lucidez, memoria, sueños. Decía que hay materia poética común a todos los hombres, y que hay que darle forma a esa materia. Decía que hay palabras, esas tiernas cosas (al decir de un escritor norteamericano), palabras que cambiarán de sentido (al decir de Apollinaire). Palabras para decir algo. Palabras para nombrar permanentemente los mismos conflictos a través del tiempo o los nuevos conflictos que el tiempo impone. Palabras para enriquecer el lenguaje o la comunicación entre los hombres. En fin, palabras donde se combinan la lucidez, la memoria, los sueños. Esto es Neo.
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